Episódio 2: O Traidor

O ano de 1836 amanheceu com o cheiro de pólvora e a instabilidade que se tornara nossa rotina. Após o combate de Fanfa, onde Bento Gonçalves fora capturado, a revolução parecia cambalear. Eu, Amâncio, tentava retornar a Pelotas quando cavaleiros surgiram no horizonte como presságios sombrios. Não eram farrapos. As insígnias imperiais brilhavam ao sol, e à frente estava o homem cujo nome sussurravam com desconfiança em ambos os lados: Bento Manuel Ribeiro. ‘Doutor, sua fama o precede’, disse ele, com um sorriso que não alcançava os olhos. ‘Minha filha está à morte. Você a tratará.’ Era uma ordem, não um pedido. Minha neutralidade de médico, até então meu escudo, transformava-se em minha prisão.

O acampamento de Bento Manuel era um microcosmo da guerra. Soldados imperiais de uniforme surrado dividiam espaço com gaúchos de lealdade duvidosa, todos sob o olhar cínico de seu comandante. A filha, Clara, de doze anos, ardendo em febre tifóide, jazia em uma barraca. Por dias, lutei contra a infecção. Bento Manuel, um titã no campo de batalha, transformava-se em um fantasma à porta da tenda, sua ansiedade palpável. Em um raro momento de candura, enquanto eu aplicava um emplastro, ele murmurou: ‘Pela república ou pelo Império, um pai faria qualquer coisa por sua cria.’ Naquele instante, vi não o traidor lendário, mas um homem despedaçado.

Foi na terceira noite, enquanto Clara finalmente dormia tranquila, que a traição se materializou. Caminhando até o rio para lavar os instrumentos, ouvi vozes abafadas atrás de uma carreta de munição. Bento Manuel falava com um emissário imperial, cujas botas engraxadas reluziam à luz da fogueira. ‘…o regimento de Canabarro acampa no Passo do Rosário. Se o ataque for ao amanhecer, teriam sido apanhados desprevenidos’, sussurrava o emissário. Bento Manuel respondeu, sua voz um fio gelado: ‘Diga ao Barão que as negociações estão concluídas. Meus homens abrirão fogo contra os farrapos. Em troca, quero anistia total e o título prometido.’ O sangue gelou em minhas veias. A república dos pampas seria estrangulada no berço por uma facada nas costas.

De volta à barraca, minhas mãos tremiam. O dilema me assolava. Se alertasse os farrapos, violaria o juramento que me mantinha vivo entre os dois exércitos. Seria visto como espião e executado se descoberto. Mas o silêncio significava condenar centenas de homens – incluindo o jovem Júlio, cujo rosto idealista não saía de minha mente – a uma emboscada sangrenta. Olhei para Clara, cuja respiração agora era regular. Salvar uma vida com uma mão e, com a outra, permitir uma carnificina? A ética da guerra era um pântano onde toda certeza afundava. Até onde se estendia o dever de um médico? Apenas à beira do leito, ou também ao campo que se encharcaria de sangue por minha omissão?

A oportunidade surgiu com a chegada de um mensageiro farrapo, sob uma bandeira de trégua, para tratar de troca de prisioneiros. Era um rapaz magricela, nervoso. Enquanto Bento Manuel o interrogava, consegui me aproximar. Sussurrei, disfarçando o movimento com um ajuste em minha bolsa: ‘Passo do Rosário. Amanhecer. É cilada.’ Seus olhos se arregalaram por uma fração de segundo antes de baixarem. Não sei se me entendeu, se acreditou. Bento Manuel voltou-se, suspeito. ‘Doutor, está tudo bem?’ ‘Apenas o cansaço, coronel’, menti, meu coração batendo como um tambor de guerra. O mensageiro partiu. Eu teria dado minha bolsa de instrumentos por saber o que se passava em sua cabeça naquela cavalgada de volta.

Clara acordou na manhã seguinte, fraca, mas com os olhos límpidos. Bento Manuel, transformado, apertou minha mão com força. ‘Sua dívida está paga, Doutor. Você está livre para ir.’ A libertação que tanto desejava agora tinha gosto amargo. Ao deixar o acampamento, vi os preparativos frenéticos para a marcha. Armas sendo distribuídas, o emissário imperial observando tudo com satisfação. Cavalguei em direção ao sul, mas minha mente estava no Passo do Rosário. A neutralidade, eu percebia, era um luxo para tempos de paz. Em guerra, até a inação é uma escolha. E eu, Amâncio de Souza, havia escolhido um lado. Restava saber se meu aviso, um fio de voz no vendaval da guerra, chegaria a tempo, ou se se tornaria apenas mais um sussurro perdido nos pampas, prelúdio de um banho de sangue.