Episódio 3: O Corsário Italiano

O ano de 1839 me arremessou para além das fronteiras do Rio Grande do Sul, numa missão que beirava a loucura. A notícia de que um corsário italiano havia tomado Laguna e proclamado uma república em terras catarinenses ecoou como um canhonaço nos ouvidos de ambos os lados do conflito. Bento Gonçalves, com seu característico pragmatismo, ordenou que eu fosse avaliar a situação. ‘Precisamos saber se esse Garibaldi é um aliado ou um aventureiro que nos trará mais problemas’, disse-me, seu rosto marcado pela fadiga da guerra. A viagem até a costa foi uma odisseia de semanas, cruzando campos alagados e evitando patrulhas imperiais, sempre com o receio de uma emboscada a cada curva do caminho.

Ao avistar Laguna, a cena era de caos controlado. A pequena vila portuária fervilhava com homens de aparência disparate – gaúchos farrapos, marinheiros de várias nacionalidades e catarinenses curiosos ou receosos. No cais, dois pequenos navios, o ‘Seival’ e o ‘Rio Pardo’, ostentavam uma bandeira tricolor verde, branca e vermelha, que eu nunca vira. Foi ali que o encontrei. Giuseppe Garibaldi não era um homem que passava despercebido. Alto, de cabelos desalinhados e barba ruiva, vestia uma camisa vermelha surrada e um poncho gaúcho, uma combinação incongruente que, no entanto, parecia natural nele. Seus olhos azuis brilhavam com uma intensidade quase febril. ‘Doutor Amâncio!’, exclamou, apertando minha mão com força de espadachim. ‘Bem-vindo à República Juliana! A liberdade, finalmente, tem um porto no Atlântico!’

Ele me conduziu pela vila, falando com um entusiasmo contagiante sobre seus planos de expandir a revolução. Sua estratégia era de guerrilha naval, atacar o comércio imperial pelo mar para aliviar a pressão sobre o Rio Grande. ‘Precisamos agir antes que o Império fortaleça seu cerco por terra’, argumentou, enquanto apontava para um mapa rudimentar. Mas sua imprudência era palpável. Ele subestimava a logística e a força de reação imperial. Sussurrei a um de seus tenentes, um gaúcho de olhar desconfiado: ‘Este plano não sobreviverá a menos que consigamos muito mais apoio local’. O homem apenas concordou, silenciosamente.

Foi então que a vi. Montada num cavalo baio, vestindo bombacha e carregando uma carabina no coldre, Anita Garibaldi galopou pelo largo central com uma destreza que humilharia a maioria dos homens da cavalaria. Seu cabelo negro voava ao vento, e seu rosto, embora delicado, tinha uma expressão de determinação absoluta. Ela desmontou com um salto ágil e foi direto ao encontro de Giuseppe, discutindo táticas de patrulha costeira. ‘Os barcos imperiais estão se aproximando da baía. Não podemos ficar entrincheirados aqui esperando’, disse ela, com um sotaque carregado. Garibaldi a olhou com uma mistura de admiração e amor que era comovedora. Anita era a encarnação do espírito farrapo que eu conhecia – teimoso, bravo e profundamente ligado à terra –, mas com uma centelha estrangeira que a tornava única.

Naquela noite, jantei com o casal em um quartel improvisado. Garibaldi, entre goles de vinho, discorria sobre Roma, sobre Mazzini, sobre o sonho de uma Itália unida. ‘Luto aqui, Doutor, porque a liberdade não tem nacionalidade’, declarou, erguendo o copo. ‘O despotismo em qualquer lugar é uma ameaça à liberdade em todo lugar.’ Suas palavras eram nobres, mas eu via a ingenuidade perigosa nelas. Ele não entendia completamente as complexas mágoas que alimentavam nossa guerra: os impostos sobre o charque, a autonomia provincial negada, a lenta e dolorosa questão da escravidão nas charqueadas. Para ele, era uma luta romântica entre republicanismo e monarquia. Para nós, era uma questão de sobrevivência econômica e identidade.

No dia seguinte, testemunhei o preço dessa luta. Um grupo de feridos chegou de uma escaramuça na serra. Um jovem recruta, não muito mais velho que Júlio, gritava de dor, com a perna dilacerada por uma bala de canhão. Enquanto eu e uma enfermeira local tentávamos estancar a hemorragia, Anita apareceu. Sem hesitar, ela segurou a mão do rapaz, falando-lhe com uma calma firme, distraindo-o da agonia. Seus olhos encontraram os meus por um instante, e neles li a mesma exaustão e a mesma dúvida que eu sentia no fundo da alma. A República Juliana era um sonho audacioso, mas construído sobre areia movediça. A bravura de Garibaldi e Anita era inquestionável, mas eu partira de Laguna com um pressentimento sombrio. O corsário italiano trouxera ventos de esperança, mas também a certeza de que uma tempestade muito maior se aproximava, e ela não distinguiria entre heróis e sonhadores em seu caminho.